А, впрочем, каждый сам себе судья.
Записи с темой: СтиХи, стИхи (58)
воскресенье, 24 февраля 2013
пятница, 15 февраля 2013
А, впрочем, каждый сам себе судья.
среда, 22 февраля 2012
А, впрочем, каждый сам себе судья.
©Photo by koutchma
было лето. светило солнце. бежали ручьи.
было лето. и я выбирала жизнь.
было ясно. и жизнь была полной.
было море. было небо и были волны.
наступает зима. и существую я лишь на треть.
наступает зима. и я выбираю терпеть.
ночь. беспросветная. вечная мерзлота.
а я ведь пыталась ускорить бег,
но попадала в замкнутый круг, в сеть.
и, не спросив, меня выбирала смерть -
теперь в каждом вдохе слышен ее злой смех.
...бесконечная пустота...
© Copyright: Дарья Обухова
вторник, 20 сентября 2011
А, впрочем, каждый сам себе судья.
Мастер романтического женского портрета.
Незнакомка, холст,масло
В невесомой руке задрожит карандаш,
Ночь зайдется безудержным кашлем...
Я рисую портрет. Без сомнения, Ваш.
Это завтра задумаюсь: Ваш ли?
А сегодня Вы смотрите мимо, с листа,
На кого-то такими глазами,
Что мне хочется броситься вниз, как с моста,
Чтобы мир на мгновение замер
И мой крик Вас от той, незнакомой, отвлек,
Разорвав чародейские путы.
Вы застыли в восторге, и Вам невдомек,
Что я чувствую в эту минуту.
Прогулка по Парижу, холст,масло
Я рисую портрет. Я штрихами сорю,
Как рублями, с размахом, по-царски.
Ваш особенный взгяд, что присущ бунтарю,
Да и облик Ваш, хищный, бунтарский,
Заставляют меня каждой клеткой хотеть
Тронуть тонкие, звонкие струны
Вашей светлой души... Но рисунок, как клеть...
Я очнусь. Это только рисунок...
Задрожит карандаш и падет из руки
На ковер, и мечту мою слижет...
Как же Вы далеко! Как же Вы далеки...
И когда я Вас снова увижу?..
©Декабрина
А, впрочем, каждый сам себе судья.
четверг, 15 сентября 2011
А, впрочем, каждый сам себе судья.
Он был такой как все, не умный и не глупый.
Он ненавидел шум и больше всех молчал,
Но каждый раз во сне, заламывая руки,
Он в ледяном поту неистово кричал..
Да так, что даже нам, вдруг страшно становилось,
Как будто бы не здесь сейчас идёт война,
А только где-то там - в том, что ему приснилось,
Уничтожая спесь и смелость навсегда..
В очередном бою, где страшен даже ветер,
Мы жались от брони, сулившей только смерть,
А он молчал, курил, и тряс в бойницу пепел,
Как будто умереть боялся не успеть...
© Copyright: Сомерс
Somers. Стихи
Он ненавидел шум и больше всех молчал,
Но каждый раз во сне, заламывая руки,
Он в ледяном поту неистово кричал..
Да так, что даже нам, вдруг страшно становилось,
Как будто бы не здесь сейчас идёт война,
А только где-то там - в том, что ему приснилось,
Уничтожая спесь и смелость навсегда..
В очередном бою, где страшен даже ветер,
Мы жались от брони, сулившей только смерть,
А он молчал, курил, и тряс в бойницу пепел,
Как будто умереть боялся не успеть...
© Copyright: Сомерс
Somers. Стихи
понедельник, 12 сентября 2011
А, впрочем, каждый сам себе судья.
Ещё немного и я тоже стану старым.
Простые вещи буду вечно забывать.
И через несколько шагов кряхтеть устало,
Как будто мне пришлось полмира прошагать.
Я буду скрючившись пытаться сесть на лавку,
Остатком ловкости вводя старушек в транс.
И исподлобья на мамаш смотреть украдкой,
Наивно думая, что у меня есть шанс..
И без конца брюзжать про то, как стало плохо,
И то, как раньше нам всем было хорошо..
И разрыдаюсь вдруг, не проронив ни слова,
Осознавая, что в итоге - всё прошло..
© Copyright: Сомерс
Somers. Стихи
Простые вещи буду вечно забывать.
И через несколько шагов кряхтеть устало,
Как будто мне пришлось полмира прошагать.
Я буду скрючившись пытаться сесть на лавку,
Остатком ловкости вводя старушек в транс.
И исподлобья на мамаш смотреть украдкой,
Наивно думая, что у меня есть шанс..
И без конца брюзжать про то, как стало плохо,
И то, как раньше нам всем было хорошо..
И разрыдаюсь вдруг, не проронив ни слова,
Осознавая, что в итоге - всё прошло..
© Copyright: Сомерс
Somers. Стихи
суббота, 06 августа 2011
А, впрочем, каждый сам себе судья.
©Photo by Ursula I Abresch, Последний свет
Крошечный шаг до объятий безумия..
Сотня дорог, не ведущих к тебе..
Полночь в зрачках. За плечом полнолуние.
Скрежет безмолвия...Я не в себе..
Краткий полет до касания вечности..
Крыльев обломки...из перьев зима..
Я приближаюсь один к бесконечности..
Я поднимаю на бездну глаза..
Прерванный вздох - и погасли все звезды -
Грязный рассвет на кровавой щеке.
Близится срок... через час будет поздно..
Поздно сейчас...Я уже не в себе...
© Copyright Дрей
четверг, 26 мая 2011
А, впрочем, каждый сам себе судья.
Художник-анималист Алан Албегов зодился в 1966 году.Закончил художественную школу и художественное училище, а в 1993 году закончил ЛВХПУ им. ВИ Мухиной в Санкт-Петербурге. До 2010 года занимался дизайном и рекламой. С 2010 года основное направление в творчестве художника это анималистическая живопись. Живет и работает в Санкт-Петербурге.Выставки -
2010, март, "Мартовский кот", Москва.
2010, октябрь, "Музей кошки", Санкт-Петербург. Персональная выставка.
2010, декабрь, Fine Art Studio "New York Realism", Нью-Йорк.
холст/масло
У меня зазвонил телефон.
Я только заказывал сон, –
Звонок! Вот досада!
Взял трубку:
- Что надо?
И слышу:
- Мур-муррр! Я влюблён!
холст/масло
Я поэму писал, я устал.
А этот мурлычет, достал!
– Ты выглянь в окошко:
Какая там кошка!
Мур-муррр, мон амуррр, я пропал!
холст/масло
Я к окну – там не видно ни зги!
А голос мне свЕрлит мозги:
– Для рыженькой этой
Нужны мне сонеты.
Ты музу, поэт, напряги!
холст/масло
– Постой! Не тебе ли
На прошлой неделе
Поэму писал я
О серой мамзеле?
холст/масло
– Та мамзеля была в феврале.
Эх, славно нам было в золе,
Внизу в кочегарке,
Любовь была жаркой,
Но нынче ведь март на дворе!
холст/масло
холст/масло
Так что ты уж, поэт, напиши.
Я дичью плачУ, от души!
Не хлопай ушами!..
А я – за мышами.
Готовь же скорее стиши!
холст/масло
холст/масло
Теперь мне, друзья, не до сна.
Снаружи и ночь, и весна...
Пишу я сонеты
Про рыжую эту.
Ещё приревнует жена.
©Наталья Хейфец
холст/масло
холст/масло
холст/масло
холст/масло
холст/масло
холст/масло
холст/масло
холст/масло
холст/масло
холст/масло
холст/масло
холст/масло
холст/масло
холст/масло
холст/масло
холст/масло
холст/масло
холст/масло
холст/масло
холст/масло
холст/масло
холст/масло
Оригинал записи и комментарии на LiveInternet.ru
понедельник, 09 мая 2011
А, впрочем, каждый сам себе судья.
СУББОТА, 21 ИЮНЯ
Пусть роют щели хоть под воскресенье.
В моих руках надежда на спасенье.
Как я хотел вернуться в до-войны,
Предупредить, кого убить должны.
Мне вон тому сказать необходимо:
"Иди сюда, и смерть промчится мимо".
Я знаю час, когда начнут войну,
Кто выживет, и кто умрет в плену,
И кто из нас окажется героем,
И кто расстрелян будет перед строем,
И сам я видел вражеских солдат,
Уже заполонивших Сталинград,
И видел я, как русская пехота
Штурмует Бранденбургские ворота.
Что до врага, то все известно мне,
Как ни одной разведке на войне.
Я говорю — не слушают, не слышат,
Несут цветы, субботним ветром дышат,
Уходят, пропусков не выдают,
В домашний возвращаются уют.
И я уже не помню сам, откуда
Пришел сюда и что случилось чудо.
Я все забыл. В окне еще светло,
И накрест не заклеено стекло.
©Арсений Тарковский
Оригинал записи и комментарии на LiveInternet.ru
вторник, 03 мая 2011
А, впрочем, каждый сам себе судья.
Painting by Lord Frederick Leighton, Pavonia, 1858
***
Она прошла мимо меня,
Как будто меня не было.
Даже не взглянула, как царица Савская.
Я сказал ей: «Аиша, возьми, все это для тебя
Вот жемчуга и драгоценности,
А еще ожерелья из золота,
Спелые фрукты слаще меда
И моя жизнь, Аиша, если ты меня любишь.
Я отправлюсь вслед за твоим дыханием
В страны слоновой кости и эбеновых деревьев.
Я осушу твои слезы, твои печали.
Все, что угодно ради такой красавицы!
Я буду слагать для тебя поэмы,
Я буду играть тебе небесную музыку,
Я украду солнечные лучи,
Чтобы осветить твои глаза мечтами.
Она сказала: "Оставь себе свои сокровища.
Я стою больше, чем все это.
Клетка - все та же клетка, даже если золотая.
©Khaled, "Aicha"
А, впрочем, каждый сам себе судья.
©Художник Алексей Хлебников. Цветы и яхты
* * *
"Нам бы только до взморья добраться,
Дорогая моя!" - "Молчи..."
И по лестнице стали спускаться,
Задыхаясь, искали ключи.
Мимо зданий, где мы когда-то
Танцевали, пили вино,
Мимо белых колонн Сената,
Туда, где темно, темно.
"Что ты делаешь, ты безумный!"-
Нет, я только тебя люблю!
Этот ветер - широкий и шумный,
Будет весело кораблю!"
Горло тесно ужасом сжато,
Нас в потемках принял челнок...
Крепкий запах морского каната
Задрожавшие ноздри обжег.
"Скажи, ты знаешь наверно:
Я не сплю? Так бывает во сне..."
Только весла плескались мерно
По тяжелой невской волне.
А черное небо светало,
Нас окликнул кто-то с моста,
Я руками обеими сжала
На груди цепочку креста.
Обессиленную, на руках ты,
Словно девочку внес меня,
Чтоб на палубе белой яхты
Встретить свет нетленного дня.
©Иосиф Бродский
---------------------
Извечно актуальная тема - где же качественно, не больно, быстро и не очень дорого, лечить свои зубы, районные поликники отпадают сразу же, зубная боль сама по себе большой стресс, а поход в поликнику это равносильно самоубийству в такой ситуации. Отличный вариант стать постоянным пациентом в сети клиник "Максиден". Рядом с моим домом находится стоматологическая клиника "Максидент" где работаю профессионалы своего дела, всегда готовые придти мне на помощь, успокоить, совершенно безболезннено совершить все нужные процедуры, одним словом, сделать все, для того, что я возвращалась в клинику "Максидент" не боясь и с отличным настроением..!!
суббота, 16 апреля 2011
А, впрочем, каждый сам себе судья.
Фотовзгяд на жизнь
Помнишь эту пурпурную ночь?
Серебрилась на небе Земля
И Луна, ее старшая дочь.
Были явственно видны во мгле
Океаны на светлой земле,
Цепи гор, и леса, и поля.
И в тоске мы мечтали с тобой:
Есть ли там, и мечта и любовь?
Этот мир серебристо-немой
Ночь за ночью осветит; потом
Будет гасну...
Оригинал записи целиком в дневнике Aristarch4you
Помнишь эту пурпурную ночь?
Серебрилась на небе Земля
И Луна, ее старшая дочь.
Были явственно видны во мгле
Океаны на светлой земле,
Цепи гор, и леса, и поля.
И в тоске мы мечтали с тобой:
Есть ли там, и мечта и любовь?
Этот мир серебристо-немой
Ночь за ночью осветит; потом
Будет гасну...
Оригинал записи целиком в дневнике Aristarch4you
среда, 15 сентября 2010
А, впрочем, каждый сам себе судья.
От заостренного взгляда
Круги на воде,
Тревожа натянутую поверхность,
Разносят печаль
Осенних секретов.
Рядом
Стоит омертвевший туман.
По коже
Лед пробегает ветром
И оставляет шрамы.
Хламом
Золота носится лиственный бунт.
К устам
Прилипает непрошенный дождь.
Ты идешь навстречу
Волною ласковой флейты надежды.
©Джон Ричардс
четверг, 26 августа 2010
А, впрочем, каждый сам себе судья.
Painting by Dorothy Tennant, At Play
•••
Стихи © Арсений Тарковский
И это снилось мне, и это снится мне,
И это мне еще когда-нибудь приснится,
И повторится все, и все довоплотится,
И вам приснится все, что видел я во сне.
Там, в стороне от нас, от мира в стороне
Волна идет вослед волне о берег биться,
А на волне звезда, и человек, и птица,
И явь, и сны, и смерть - волна вослед волне.
Не надо мне числа: я был, и есмь, и буду,
Жизнь - чудо из чудес, и на колени чуду
Один, как сирота, я сам себя кладу,
Один, среди зеркал - в ограде отражений
Морей и городов, лучащихся в чаду.
И мать в слезах берет ребенка на колени.
источник
и здесь у
![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif)
artel_art
вторник, 03 августа 2010
А, впрочем, каждый сам себе судья.
Digital Art / Photomanipulation / Landscapes / Animals, Plants & Nature / Cats
Я смутно жил и неуверенно,
И говорил я о другом,
Но помню я большое дерево,
Чернильное на голубом,
И помню милую мне женщину,
Не знаю, мало ль было сил,
Но суеверно и застенчиво
Я руку взял и отпустил.
И все давным-давно потеряно,
И даже нет следа обид,
И только где-то то же дерево
Еще по-прежнему стоит.
©Илья Эренбург, 1945
Цифровое искусство
источник
суббота, 10 июля 2010
А, впрочем, каждый сам себе судья.
Род. в Кронштадте. Ум. в с. Бернгардовка под Петроградом. Поэт, легенда о жизни которого во многом была реальностью и сыграла не меньшую роль в его славе, чем сами стихи. Сын военно-морского инженера, он был воспитан в царскосельском лицее под классицистическим крылом Иннокентия Анненского. Изучал философию в Петербургском университете и в Париже с 1907 по 1914-й. Первый муж Анны Ахматовой. Путешествовал по Африке, Ближнему Востоку, Италии. Добровольцем пошел на Первую мировую войну, служил в Русском экспедиционном корпусе в Париже. Вернувшись в 1918 году в Россию, вместе с Горьким возглавил издательство "Всемирная литература", стал председателем Всероссийского союза поэтов после Блока. По известной блоковской метафоре романтическая поэзия Гумилева была похожа на пылинку дальних стран, чудом сохранившуюся на перочинном карманном ноже. На молодых фотографиях заметна надменность заносчивого, скрывающего свою неуверенность подростка, старающегося выглядеть старше и опытней, чем на самом деле. Такие мальчики прикасаются к глобусу так же чувственно, как к телу любимой женщины. Психология вечного пятнадцатилетнего капитана. Купер, Майн Рид, Стивенсон, Киплинг, Рембо, Ницше и восточная философия - вот что было ингридиентами гумилевского романтизма. Подчеркнуто мужская поэзия. Гумилеву по-детски нравилось что-то возглавлять. Гумилев возглавил движение акмеистов, противопоставив четкость, ясность, конкретность символизму, ставящему своей задачей профессионально сработанную смутность. Однако он, как и символисты, иногда поскальзывался на излишней приподнятости, красивости. У Гумилева средних стихов нет - либо очень плохие, либо шедевры. Гумилев, предсказавший свою смерть в стихотворении "Рабочий", был расстрелян за участие в контрреволюционном заговоре. Говорят, что перед расстрелом он запел "Боже, царя храни", хотя никогда не был монархистом. (По свидетельству отца Александра Туринцева, однажды Гумилев остался сядеть и выплеснул шампанское через плечо, когда все вокруг верноподданно вскочили при тосте за Государя Императора.) Гумилев вел себя со своими палачами как истинный заговорщик,- гордо, презрительно. Впоследствии оказалось, что ни в каком заговоре он на самом деле не участвовал. Как можно судить по воспоминаниям Одоевцевой, его, видимо, подвела склонность к разговорчивой таинственности, которой он по-мальчишески щеголял. После антологии Ежова и Шамурива (1925) книги Гумилева долго не переиздавали, однако их можно было найти в букинистических магазинах и в самиздате. Редактор "Огонька" Коротич рассказывал мне, как он был потрясен, когда партийный крутой идеолог Егор Лигачев в своем цэковском кабинете с гордостью показал ему сафьяновый томик самиздатовского Гумилева. Лишь при Горбачеве состоялся пересмотр "дела Гумилева" и с него было полностью снято обвинение в контрреволюционном заговоре, что воскресило его поэзию теперь уже для широкого читателя, но не могло воскресить автора.
www.litera.ru
Это один из самых великих поэтов!!
Вот несколько стихов:
* * *
Иногда я бываю печален,
Я забытый, покинутый бог,
Созидающий, в груде развалин
Старых храмов, грядущий чертог.
Трудно храмы воздвигнуть из пепла,
И бескровные шепчут уста,
Не навек ли сгорела, ослепла
Вековая, Святая Мечта.
И тогда надо мною, неясно,
Где-то там в высоте голубой,
Чей-то голос порывисто-страстный
Говорит о борьбе мировой.
"Брат усталый и бледный, трудися!
Принеси себя в жертву земле,
Если хочешь, чтоб горные выси
Загорелись в полуночной мгле.
Если хочешь ты яркие дали
Развернуть пред больными людьми,
Дни безмолвной и жгучей печали
В свое мощное сердце возьми.
Жертвой будь голубой, предрассветной...
В темных безднах беззвучно сгори...
...И ты будешь Звездою Обетной,
Возвещающей близость зари".
<Осень 1905>
ПРИНЦЕССА
В темных покрывалах летней ночи
Заблудилась юная принцесса.
Плачущей нашел ее рабочий,
Что работал в самой чаще леса.
Он отвел ее в свою избушку,
Угостил лепешкой с горьким салом,
Подложил под голову подушку
И закутал ноги одеялом.
Сам заснул в углу далеком сладко,
Стала тихо тишиной виденья,
Пламенем мелькающим лампадка
Освещала только часть строенья.
Неужели это только тряпки,
Жалкие, ненужные отбросы,
Кроличьи засушенные лапки,
Брошенные на пол папиросы?
Почему же ей ее томленье
Кажется мучительно знакомо,
И ей шепчут грязные поленья,
Что она теперь лишь вправду дома?
...Ранним утром заспанный рабочий
Проводил принцессу до опушки,
Но не раз потом в глухие ночи
Проливались слезы об избушке.
<Ноябрь 1907>, Париж
Одержимый
Луна плывет, как круглый щит
Давно убитого героя,
А сердце ноет и стучит,
Уныло чуя роковое.
Чрез дымный луг, и хмурый лес,
И угрожающее море
Бредет с копьем наперевес
Мое чудовищное горе.
Напрасно я спешу к коню,
Хватаю с трепетом поводья
И, обезумевший, гоню
Его в ночные половодья.
В болоте темном дикий бой
Для всех останется неведом,
И верх одержит надо мной
Привыкший к сумрачным победам:
Мне сразу в очи хлынет мгла...
На полном, бешеном галопе
Я буду выбит из седла
И покачусь в ночные топи.
Как будет страшен этот час!
Я буду сжат доспехом тесным,
И, как всегда, о coup de grace!
Я возоплю пред неизвестным.
Я угадаю шаг глухой
В неверной мгле ночного дыма,
Но, как всегда, передо мной
Пройдет неведомое мимо...
И утром встану я один,
А девы, рады играм вешним,
Шепнут: «Вот странный паладин
С душой, измученной нездешним».
Тёмной ночью на чёртовой мельнице у
artel_art
понедельник, 21 июня 2010
А, впрочем, каждый сам себе судья.
©Photo by Дмитрий Кротиков, Уйдя, не возвращайтесь вновь..
СУМЕРКИ
Давай помолчим.
Мы так долго не виделись.
Какие прекрасные сумерки выдались!
И все позабылось,
Что помнить не хочется:
Обиды твои.
И мое одиночество.
Давай помолчим.
Мы так долго не виделись.
Душа моя —
Как холостяцкая комната.
Ни взглядов твоих в ней,
Ни детского гомона.
Завалена книгами
Площадь жилищная,
Как сердце — словами...
Теперь уже лишними.
Ах, эти слова,
Будто листья опавшие.
И слезы —
На целую жизнь опоздавшие.
Не плачь.
У нас встреча с тобой,
А не проводы.
Мы снова сегодня наивны
И молоды.
Давай помолчим.
Мы так долго не виделись.
Какие прекрасные
Сумерки
Выдались!
©Андрей Дементьев. Аварийное время любви.
via
artel_art
суббота, 12 июня 2010
А, впрочем, каждый сам себе судья.
Зачем искать в его глазах огни,
Что были раньше? Как ты не поймёшь? -
В них только страх от признаков любви
И бесконечная, измученная ложь..
Зачем ему опять шептать слова,
В которых правда откровенно однобока?
И убедив себя в ответе, как всегда,
Быть вместе с ним, оставшись одинокой..
Зачем ему всё счастье, вся печаль
Тобою безвозвратно отдаётся?
Ведь есть на свете тот, кому не жаль,
Жизнь, не задумываясь, бросить на алтарь,
И сердце страстное..
Что для тебя лишь бьётся..
© Copyright: Сомерс
inspirers
понедельник, 07 июня 2010
А, впрочем, каждый сам себе судья.
Художник Сомов Константин Андреевич. Портрет Е.П.Носовой, 1911г.
Холст, масло, Государственная Третьяковская галерея
Кензели
В шумном платье муаровом, в шумном платье муаровом
По аллее олуненной Вы проходите морево...
Ваше платье изысканно, Ваша тальма лазорева,
А дорожка песочная от листвы разузорена —
Точно лапы паучные, точно мех ягуаровый.
Для утонченной женщины ночь всегда новобрачная...
Упоенье любовное Вам судьбой предназначено...
В шумном платье муаровом, в шумном платье муаровом —
Вы такая эстетная, Вы такая изящная...
Но кого же в любовники? и найдется ли пара Вам?
Ножки пледом закутайте дорогим, ягуаровым,
И, садясь комфортабельно в ландолете бензиновом,
Жизнь доверьте Вы мальчику в макинтоше резиновом,
И закройте глаза ему Вашим платьем жасминовым —
Шумным платьем муаровым, шумным платьем муаровым!..
©Игорь Северянин, 1911г.
Серебряный век. Петербургская поэзия
конца XIX-начала XX в.
Ленинград: Лениздат, 1991.
via